— J’ai loué la chambre d’Oscar Wilde, à l’Hôtel, rue des Beaux-Arts. Tu ne vas pas m’y laisser dormir seule ?
J’avais vu la robe noire, le collier d’odalisque, le trench-coat, ces boucles blondes autour de ce visage à la Faye Dunaway. Faye à vingt ans, pâle et parisienne. Et puis ces yeux…