2011
Philippe Delerm
Littérature
1½ h
Philippe Delerm nous conte les instants de plaisirs fugaces qui enchantent l’existence.
« Le dimanche matin, la vie est neuve. C’est écrit quelque part, dans la chaleur du lit, la lenteur du café - les mains autour du bol, on peut rester longtemps dans la fumée, comme si rien n’allait commencer. Le dimanche c’est une idée, qui rend léger tout ce qu’elle touche. (...) Dehors. Il faut aller dehors ;
sentir qu’aux creux des maisons, des immeubles, un sommeil abusif retient les autres prisonniers. Ils perdent en grasse matinée tout ce qu’on gagne à flâner libre, sur la marge du trottoir. »
« Le dimanche matin, la vie est neuve. C’est écrit quelque part, dans la chaleur du lit, la lenteur du café - les mains autour du bol, on peut rester longtemps dans la fumée, comme si rien n’allait commencer. Le dimanche c’est une idée, qui rend léger tout ce qu’elle touche. (...) Dehors. Il faut aller dehors ;
sentir qu’aux creux des maisons, des immeubles, un sommeil abusif retient les autres prisonniers. Ils perdent en grasse matinée tout ce qu’on gagne à flâner libre, sur la marge du trottoir. »
